last chiss

Ed eccoci al termine di quest'annus horribilis,
caro Albi.
La fortuna del cinico è l'insensibilità:
inversamente, invece, essa costituisce la catastrofe
per l'uomo giusto, cioè per colui nelle cui vene
scorre la grumosa linfa del pathos.

Che cosa è successo in questo anno?
Sono stato vinto e piegato più volte.
La sentenza, inesorabile, fu una:
la sconfitta di un animo,
la sua incapacità a resistere al male senza
che il male stesso abbia segnato il suo
marchio sulla fronte e nelle viscere.

Madalina, poi Madalina Anemona.
Il costante incubo del vuoto e della solitudine.
Dieci chili di carne persi.
L'incapacità di imporre e fissare
una disciplina, una via, uno scopo.
L'incapacità della tenacia,
del dominio, del controllo, della padronanza
che contrassegna colui che sa dirigere
se stesso...

Anche lo spirito si impoverì
sino a ristagnare in un deserto arido e cupo,
il cui unico frutto fu il silenzio e il freddo sentore
della morte.
Là dove una volta, al pari delle generose mammelle di M.,
sgorgava l'amore, l'abbondanza e la riconoscenza per la vita,
d'un tratto fu il buio:
mi persi e non ebbi più a ritrovarmi,
come accadde forse anche al povero mutumattu.

E così, solo come un cane,
d'estate andavo a nuotare a Zemi.
Entravo nell'acque torbide, senza degnare d'uno sguardo
alcuno.
Mi allontanavo sempre di più dalla riva,
con in cuore la segreta e spavalda speranza
di non tornare più.

Bracciata dopo bracciata, seguendo i suggerimenti
del paterno Rigates e l'olimpico esempio di Albi,
il fiume mi diventò fratello.
Esso mi diceva: non arrenderti.
Tanta forza giace ancora in te, fratello mio.
Impara la mia forza:
limpido specchio fuori,
limpido e puro esempio di calma suprema;
dentro invece la forza invisibile dell'abisso,
che ogni cosa accoglie
e dove ogni cosa scompare
pur rimanendo custodita in eterno.
Impara questa forza
e falla scorrere nelle vene
sino a quando tu stesso diventerai
l'abisso di te stesso...

Per il resto, cari amici, quest'anno
non ha riservato grandi sorprese.
Tutto quello che è accaduto
era facilmente prevedibile,
come il movimento statico del pulviscolo
e della risacca.
L'intervento alle calvizie sostenuto da Buralix,
divenuto ormai un grande uomo d'affari e di successo,
è andato a meraviglia, perchè al mitico e prudente
Buralix tutte le ciambelle riescono col buco.
Il divorzio tra Taxi e Rigates era inevitabile,
poichè Rigates era stanco
delle vuote velleità di Baccabel.
Elio, alias il Patucchi, è rimasto una pippa
poichè in lui domina la pigrizia e abbonda la stultizia
(di recente il ciandala si è rivolto contro il Papa,
reo di aver viaggiato a bordo
di una ford anzichè di una mercedes).
Binda continua ad essere l'ingenuo e candido idealista
che tutti amiamo, non senza qualche polemica da strapazzo.
Patrizio Conti rimane il taccagno di sempre:
e tuttavia gli si vuole bene grazie
alla simpatia e alla genuina ironia
che lo ha sempre distinto.

Tu, caro Albi, rimani sempre
un monolite inesplicabile:
aspettiamo che ti decidi a sborrare dentro
senza guanto e procreare:
ma forse tu e la cara Candy non siete
fans dei pannolini...

Il B. rimane il caro e vecchio amico
di sempre: è diventato un pò più saggio
da quando è nato Zico.
Il dono del B. è di trasmettere al prossimo
l'entusiasmo e la gioia di vivere.

A.r., pittore mistico e dannato,
attualmente inoccupato,
racimola collette e si consola scolando
bottiglie di vino con l'inseparabile amico Belpino.
Ultimamente il pittore mistico è peggiorato,
parla male un pò di tutti, s'incazza facilmente
e canticchia di continuo ritornelli napoletani.

Belpino del resto è il migliore:
poichè la sua generosità e il suo slancio per gli amici
sono immensi e sconfinati
(come potrebbe altrimenti sopportare il pittore mistico A.r.?)

Del Saruman dei Landi non so nulla:
ma mi auguro che stia bene e che accresca in salute e saggezza.
Ogni tanto lo scorgo a bordo d'un relitto bluastro, uno pseudo fuoristrada
di fabbricazione polacca (una Landa?)
oppure, con indosso una giacca o una camicia da frocio,
a proferir auliche fregnacce, semi ubriaco e col volto verde d'una lucertola,
in qualche bar o in qualche evento zecchesco.
Se non fossimo due asini malati d'orgoglio
a quest'ora avremmo fatto pace
(com'era bello giocare insieme ai videogiochi...)

La sensazione finale, terribile,
osservando le nostre vite,
è che esse siano segnate.
Nessuno può essere diverso da ciò che è:
per questo nessuno è libero.

L'anno prossimo chiederò a Michela
di sposarmi.
Le sborrerò dentro, senza guanto.
Buralix, vecchio amico di Noemi,
sarà il testimone di nozze.
Il B. insieme a Zico
spruzzeranno di spumante gli invitati.
Il Patucchi, vestito da pinguino,
farà l'autista.

Il rito sarà celebrato in latino
da Rigates
con la festuca in mano.
A.r. avrà ampio accesso
alle bevande etiliche
ma non dovrà bestemmiare per non turbare
la sensibilità della signora Averno.

Il viaggio di nozze,
sovvenzionato da Mario Prodi, il Patucchi,
Rigates ed Albi,
avrà come meta Venezia.

La creatura che uscirà dal grembo
di Michela si chiamerà Madalina.

E se tutto ciò non dovesse accadere,
nè l'anno prossimo nè mai,
pazienza.

Succederanno altre cose.
E forse
ve le racconterò...

Michela

E così, cara Michela, sei tornata.
Non hai preso la patente perchè i libri della teoria
erano "tropo grussi".
E allora che cazzo hai combinato in tre mesi mentre mi scoppiava
la cappella?
Sei andata in "muntagna" a vedere il cielo...

La mia vita, qui, è una discreta merda.
Fossi almeno capace di qualcosa.
La trascendenza mi pare il mero frutto
degli oppiacei.
Mi rimane solo l'esempio stoico:
il sopportare sino alla fine senza cedere.


Tornando terra terra,
rilevo la costante sensazione
della vanità di tutte le cose:
più sono attratto da esse,
più in esse scorgo il fondo del perituro
e della delusione.
Le donne, ad esempio,
sono dei begli involucri di carne.
Ma dentro sembra che siano vuote,
salvo il consolatorio buco della
patacca e un vano conformismo.

E tu invece vai in muntagna a vedere il cielo,
cara Michela...

Una sera d'agosto il caro Albi ebbe a dire
che una donna
per fare la puttana
deve avere in sè qualcosa di marcio,
qualcosa che è andato storto.


Come obiettare o confutare
la tesi del caro Albi?
E' possibile?
E in te, mia adorata Michela:
che cosa è andato storto,
che cosa in te è marcio,
che cosa ti ha condotto
sulla via di Sburranello?

Già un paio di volte la bambina eterna
mi scaraventò nell'abisso.


La bambina eterna succhiava sangue a litri.
E tu Michela?

Che cosa è andato storto?
La ziat amaranto
non lo sa.

lo schiavo

Filiberto Glandini è un giovane romano
ossessionato dalla ricerca dell'amore.
Per far colpo sulle donne,
egli inscena la parte del pagliaccio folle
che ad ogni costo e a ogni piè spinto
cerca di suscitare l'ilarità generale
a mezzo di miserabili battute da cabaret.
Il risultato di tali pagliacciate,
nel segno della mediocrità,
è sempre un disastro:
a parte il saltuario sorriso a denti stretti
di qualche zitella in decomposizione,
la sensazione complessiva è di una forzatura
e di un generale fastidio degli astanti.

Le coetanee appartenenti al ceto sociale del Glandini
semplicemente gli danno in culo,
salvo il caso di due o tre zitelle
conosciute all'oratorio
e belle come la fame d'inverno.

Affetto da un' assoluta inettitudine in eroticis,
il Glandini si consola con pipe,
massaggi cinesi
e la costante frequentazione di
meretrici dell'est
cui eiacula in bocca.

Un giorno,
un certo Brigates Pulcinelli,
anodino avvocato napoletano
invischiato nel losco giro
della prostituzione minorile,
convince il Glandini a tentare
la "carta vincente":
per soli diecimila dollari,
egli potrà conseguire l'agognato sogno
dell'amore (e della patacca):
recandosi all'uopo in una sperduta località
del Patakkistan,
potrà scegliere a suo piacimento
presso un apposito mercato di schiave,
una fanciulletta di dodici
o tredici anni,
appositamente venduta dalla famiglia
grazie alle barbare usanze
colà vigenti.

Subito dopo l'acquisto,
grazie all'ausilio
d'un funzionario civile corrotto,
il Glandini avrebbe sposato
la bambina ed ottenuto
le scartoffie necessarie per portarla
in Italia in qualità di moglie.

Così,
in mezzo a beduini e a cammellieri puzzolenti,
il Glandini, con la bava alla bocca,
sceglie la sua sposa:
una esile ragazzina di appena dodici anni,
dai capelli neri e la carnagione scura.

L'umile creatura si chiama Dandra:
al Glandini viene assicurato
che ella è vergine ed obbedirà
per tutta la vita
ossequiosamente ad ogni suo volere...

Rientrato nel belpaese con la bambina,
il Glandini
-eccitato come un cane
e straripante
d'un desiderio carnale represso-,
si unisce alla creatura
e senza neanche pensarci
le viene dentro:
la bambina rimane incinta.

Il Glandini è felice,
finalmente si sente un uomo realizzato
con una moglie e un futuro figlio,
al pari dei suoi simili.

Dandra invece soffre,
poichè è solo una bambina.
La notte, dopo aver assecondato
i turpi desideri carnali
di un uomo per cui non prova alcun affetto
nè attrazione,
piange silenziosamente
coprendosi il volto con il cuscino.

Decisa a non assecondare
le turpi voglie
di quell'uomo estraneo, nè di portare avanti
il peso della gravidanza,
la povera creatura,
con un gesto risoluto e inopinato,
in una mattina d'autunno,
si toglie la vita
gettandosi dal quinto piano d'un palazzo.

L'orribile tragedia sconvolge
il Glandini.

Perchè si è uccisa?
Poteva essere felice...o no?
Pazienza, peggio per lei:
devo essere felice, ad ogni costo...

Una settimana dopo i funerali
il Glandini
riparte per il Patakkistan.

Avrebbe scelto un'altra bambina
in quel lurido mercato di schiave.
Perchè la vita, in fondo, va avanti.

la domanda di gisus

Respinto infine dalla negretta di Sermoneta
che scrive versi anodini,
il ciandala di col d'auricchio, Gisus Cazzucci,
al pari d'un barboncino in calore,
con la reiterazione tipica degli ossessi,
mi pone da tempo questa domanda:
che cosa devo (dobbiamo) fare per trovare l'amore?

A questa domanda, caro Gisus Cazzucci,
non so rispondere.
Avendo amato troppo, e invano, e troppo spesso,
mi sia concesso il silenzio
di colui che non ha più nulla da dire in merito.

Del resto, caro il mio Gisus Cazzucci,
la tua domanda, vecchia come il mondo,
oggetto di disquisizioni d'ogni sorta,
ha già ricevuto sufficienti risposte.

Ma una cosa è conoscere le risposte
-ammesso che queste siano corrette-
e altra cosa è metter in pratica le medesime.

Visto che le preghiere all'onnipotente
non ti hanno dato frutto alcuno,
potresti tentare molteplici vie.

Attenendomi al banale potrei consigliarti
di incassare i crediti (prescritti) inevasi dal Falli
e utilizzarli per una seria e generale chirurgia plastica
con finalità estetiche...
Anche se ciò, naturalmente non basterebbe,
poichè in ogni caso dovresti pazientemente
attendere il giorno in cui la scienza medica
sarà in grado di impiantarti il cervello clonato
d'un Buralix (o d'un Falli).

Su un diverso piano, invece,
sempre al fine di trovare una risposta alla tua
tribolata domanda,
potresti provare a cercare qualche libro di magia
nella biblioteca di Lucano
e vedere se trovi qualche intruglio a base di ali di pipistrello
e feti morti: dopodichè sarà sufficiente
invitare la negretta di Sermoneta
a bere una camomilla e mescervi di soppiatto la porcheria...

In alternativa, caro Gisus,
potresti partecipare assieme al mutumattu,
alla modica cifra di duemila dollari,
alle lezioni di rimorchio e autostima
tenute dai neo casanova
che tanto entusiasmano gli sfigati.

Oppure, oppure, Caro Patucchi,
anzichè dannarti per un amore non corrisposto,
potresti accontentarti dell'amore di Danelia Gracchietti,
o di Ganuela Mastromostri o di Alfia Dorelli.

Oppure, infine, potresti partire per l'India o il Burundi
e comprarti una schiavetta
che soddisfi i tuoi impuri desideri carnali.

Vi è da aggiungere, infine,
che nella remota ed eventuale ipotesi che tu trovassi l'amore,
di certo per te le tribolazioni non verrebbero meno:
se non sarai in grado, prima di tutto, di recidere
o quantomeno regolare, attenuare e normalizzare
il morboso vincolo che ti lega,
alla stregua d'un infante, a Barina e Lucano.

Tu stesso, lucidamente, una volta,
prendesti atto di una tale necessità, ne "il cordone".

Nel finale di quella storiella,
il cordone, come per incanto, si scioglieva da sè.
Ma nella realtà, nella vita, le cose stanno diversamente
caro Gisus.
Nella realtà, ahimè, i cordoni vanno recisi
con un atto di volontà.
Altrimenti....

glandini

Faustus Melchiorre Glandini è un uomo alla deriva.
Privo di un centro interiore, di un "Sè",
egli brancola nel buio di un'esistenza anodina,
condizionato dalle mille preoccupazioni che affliggono
i suoi contemporanei borghesi.
Un'amore non corrisposto verso una negretta che scrive versi,
una professione che economicamente non decolla mai,
un legame morboso verso genitori ansiosi
precludentegli uno sviluppo sano,
una fede religiosa vissuta piattamente e passivamente,
la ricerca continua di passatempi ed evasioni di massa,
la costante frequentazione di giovani prostitute dell'est:
ecco, in summa, la vita del Glandini.

Un'insicurezza costante,
persino nello scegliere il colore della carta igienica,
è il fondo, la radice ultima dell'anima del Glandini.
In un certo modo Glandini pasce questa insicurezza,
non le si oppone mai,
poichè essa, con l'abitudine, è diventata il prontuario perfetto
e la giustificazione ultima di ogni cappellata che egli compie.

Una sera d'ottobre il Glandini,
stanco di tutto,
si reca a passeggiare presso il lago di Femi.
Mentre cammina, ristorato
dalla vista del lago, dai colori morbidi dell'autunno,
dagli odori del bosco,
una fanciulletta,
nascosta dietro una fratta,
lo chiama.
Psssssss! Pssssssss! Ehi tu!
Vieni qui baccalà!

Glandini si gira... e sconcertato
vede la ragazza.
E' completamete nuda.
La pelle è bianca come il latte;
i capelli, lievemente ondulati, tralucono oro;
il seno è piccolo, come quello d'una adolescente;
i capezzoli hanno color di un'alba rosa;
il pube, magnifico, è cosparso di una leggera peluria bionda,
come un campo di grano.
Il viso è quello d'una dea biricchina,
forse Artemide o forse Afrodite...

Sconvolto dalla visione uterea,
il Glandini, impietrito dalla bellezza della fanciulla,
non riesce a proferire nemmeno una sillaba.

La fanciulla, per nulla in imbarazzo,
esce dal riparo, afferra d'impulso
la mano tozza del ciandala
e lo conduce in un bel prato verde...

Privo di qualsivoglia capacità volitiva,
al pari d'un meccanismo ignoto,
il Glandini osserva sè stesso obbedire alle regole
di un sogno voluttuoso...
il suo corpo si inginocchia sotto la fanciulla,
e la sua bocca riceve il caldo e sipido umore
sgorgante dalle sinuosità tepide di quel sacro pube....

La fanciulla sospira, ansima, grida...
il Glandini inghiotte il piacere della dea.

Infine la donna, ridendo tra sè, scompare,
correndo nel bosco.

Il Glandini, stupefatto, con ancora in bocca
il sapore della creatura, ode una voce femminile
che gli dice:

Tu puoi essere felice,
stupido d'un mortale!

Terra Uterea...e Pippus Cazzucci

E così il caro Pippusbaldi Chicazzè si è innamorato di nuovo.
Niente scarti di sagrestia stavolta
-nè zitelle mentecatte grazie al Cielo- :
finalmente il suo fiuto da barboncino in calore ha individuato
una creatura intelligente.
Sebilla Zurlì, autrice del diario Terra Uterea,
è una scrittrice dotata di una certa finezza letteraria
e di un'ironia acuta e briosa.

Innamorarsi, caro Pippusbaldi, è sempre un rischio:
e il rifiuto è sempre un trauma.
E pur tuttavia, quando il desiderio gonfia con vigore il petto
e i coglioni, ci si getta dal burrone con la temerarietà dei barboncini in calore.
Ci si schianta e con la schiena spezzata si maledice, troppo tardi,
quello che un tempo era il nostro idolo.
L'idolo d'oro crolla e dietro le crepe sgorgano oscene le viscere
madide e scure d'un essere mortale.
Saremo capaci di pietà verso gli idoli infranti?
Questo è l'atto ultimo dell'amore, caro Gisus Cazzucci...


C'è da dire che quando è in calore, Pippusbaldi
sviluppa un'esplicita gelosia dai tratti paranoidi.
Il terrore che io (!) possa soffiargli Terra Uterea o metterlo in cattiva luce
dinanzi ad essa, lo rende aggressivo e nervoso.
Stia sereno e tenga a bada le sue sciocche fobie!
E' evidente che il ciandala ignora i gusti e il codice morale d'un etneo.

Molto probabilmente Terra Uterea, con l'ironia che la contraddistingue,
annovererà il ciandala tra quelle cavie di sesso maschile che, sospinte da un impulso al coito,
cercano di far colpo su di essa attraverso qualche trovata pagliaccesca più o meno riuscita.
Ma questo è un finale ovvio: e quindi spero di essere smentito.

Infine, un augurio a Sebilla.
Finire nelle anodine schiere degli avvocatucoli romani,
in mezzo al marciume, alla piccolezza e all'ipocrisia proprie a questa
genia, sarebbe il più grave peccato contro l'indole
e la vocazione di questo essere.
L'augurio, pertanto, cara Sebilla è che la tua strada sia un'altra.
Quella delle parole magari, vergate con la delicata verità del sorriso:
anche se, a volte, amaro.

la mandorla

A volte, non senza dilacerazione, bisogna saper dire addio
alle creature e alle esperienze che un tempo ci resero felici.
Esse -a torto o a ragione, per caso fortuito o per quella particolare
coincidenza che corrisponde al nostro servo arbitrio-
si distaccano da noi, al pari del petalo, della luna e dell'imene.

La ricerca della colpa, la sua individuazione,
-ammesso che essa esista all'infuori del nostro miserabile orgoglio-
può essere un'eziologia sterile, tempo inutilmente buttato
appresso al rancore.
Una volta Socrate, colpito da uno stolto, rimase impassibile.
A chi gli domandò perchè non avesse reagito,
chiese quale senso avrebbe avuto reagire
alla percossa d'un mulo.

Analogamente, quando una creatura o un'esperienza
che un tempo amavamo, si rivela non più capace
di destar le tenere emozioni del passato,
anzichè puntar l'indice inquisitore,
bisogna saper voltar pagina con la serenità impassibile
degli dei.
La nostalgia, nel segreto d'una lagrima celata al mondo,
deve suscitare un ringraziamento per ciò che fu vissuto con gioia.
La delusione invece deve scorrer via presto,
altrimenti si accumula e imputridisce il cuore.

A volte le ragioni del distacco
sono dovute a contingenze risibili:
è il caso, ad esempio di Noemi e Luana,
cui, non senza dolore, ho dovuto dire addio.

Una fellatio sans gant
eseguita con in bocca una
caramella all'eucalipto extra forte,
tale da mandare
qualsiasi non etneo al pronto soccorso
con la cappella in fiamme,
ad esempio,
rappresenta una valida ragione per voltar pagina
con serenità...e qualche unguento al cortisone.

L'addio a Luana deriva invece dal suo essere
una ragazzina.
Non nego le mie inadempienze e i miei errori:
ma solo una bambina può adirarsi
e sancire addii per dei nonnulla.
Per te, cara Luana, sarei passato sopra
alla tua totale inettitudine in eroticis.
Invece a te è bastato un mio ritardo di due ore
e la ritrazione del mio membro
-cagionata sia dalla fellatio all'eucalipto di Noemi,
sia dalla tua indelicatezza-,
per adirarti e dirmi addio.
Un tempo, per farmi perdonare, ti avrei comprato
una borsetta di ello chitti con all'interno
un profumino bin bon alla vaniglia.
Ma a che pro se non mi ami
e se continui a far male all'amore?
Un vero peccato:
perchè il tempo delle mele per un etneo non trascorre mai...

Da ultimo vorrei ringraziare e lodare
Sabrina, una ragazza cinese di rara grazia.
Dinanzi alla tua umile premura, alla tua delicatezza,
alla tua simpatia e ai tuoi deliziosi morsetti,
io mi inginocchio e rendo grazie alla dea Afrodite.

Questa luminosa dea gioca sempre
a celarmi i suoi misteri.
Mille volti ella ha.
Questa volta, voluttuosa e candida
come la luce d'un sogno,
aveva gli occhi a mandorla.

ben apfel

E così, come un fulmine a ciel sereno,
tra i seguaci è sbucato
questo ben apfel.
All'inizio pensavo si trattasse
d'uno scherzo del Patucchi.
Niente scherzi invece:
ben apfel esiste davvero ed è uno scrittore del web.

Benvenuto dunque, caro felap.
Quando sarò in grado di prendere in mano un romanzo
leggerò la tua medusa e forse, se ne varrà la pena,
spruzzerò un'opinione in questa sede.
Nell'attesa ti auguro ogni bene, caro felap.

Al caro Rigates invece, che a ogni piè spinto
mi invita a scrivere romanzi e pezzi teatrali,
non posso che porgere un sentito ringraziamento
per la fiducia espressa.
Pur tuttavia, ahimè, non posso che deludere
le sue aspettative.

Mancano infatti gli elementi essenziali
che contraddistinguono il grande scrittore:
la volontà, la fantasia e il talento.
Forse c'è un pizzico di talento:
ma il talento da solo non basta.
Inoltre per romanzare bisogna fottere poco.
E ciò per me è impossibile.

Certo, mai dire mai.
Forse un giorno, quando avrò le palle rinsecchite,
potrebbe venirmi una seria ispirazione letteraria.

Infine, a chi non senza ragione
ravvisa una certa monotematicità
nella scrittura d'un etneo,
vorrei segnalare che la colpa
non è tutta dell'autore.
Se le vite dei suoi protagonisti
fossero più abbondanti, forse egli scriverebbe
più riccamente, diversamente e meglio.

Certo, non potete chiedergli di rinunciare
all'elogio della vita, dell'amore
e delle bambine.

Il suo unico scopo è imparare la felicità.
Non dimenticatelo mai.

un peto (Gigia Castrocazzi)

Davvero è il caso di occuparsi dell'inquietante fazenda
relativa a Gigia Castrocazzi Dorelli?
Probabilmente no: tuttavia un insopprimibile
senso di giustizia ed equità
nei confronti di Gisus Cazzucci mi impone di intervenire.

Invece di carezzare gatti e annaffiare gerani,
Gigia si è nuovamente accanita con Gisus Cazzucci.
Tutto per colpa di...un peto.
Ci si può adirare per un peto?

Non è la prima volta in onor del vero.
La prima bufera si scatenò all'incirca due secoli fa
quando Gigia Castrocazzi ebbe a sapere
che Gisus, dopo dieci lunghi anni di pipe,
aveva riscoperto il frutto del piacere
grazie ai servigi di qualche fanciulla a pagamento.
Solo la mente perversa e sessuofobica di Gigia
poteva scorgere un male nell'innocente atto di Gisus.

Il fatto di essere stata respinta da Gisus
in una notte di mezza estate, insieme ad un infantile
sentimento di gelosia, fece esplodere Gigia.
Dorelli si tramutò in stalker e cominciò a
perseguitare il povero Gisus, reo di essersi fatto
un paio di scopate.
Chi sei tu, Gigia, per condannare i coiti altrui?
Ti rendi conto di quanto corrotto è il tuo cuore?

Quando si abitano gli abissi della solitudine,
è facile perdere il lume della ragione.
Chi tenta di perseguire la felicità terrena
diventa oggetto d'odio da parte dei malriusciti.
Il malriuscito, anzichè gioire senza pensarci troppo,
odia il prossimo.
La cosa più straordinaria è che Gigia Castrocazzi
è una mia accanita lettrice.
Perchè?
Forse perchè, sotto sotto, ti piace ciò che scrivo
cara Gigia?

La bontà d'animo non è garantita
dal carezzare gatti e innaffiare gardenie.
Ti senti migliore di me, cara Gigia?
Non si direbbe, visto il tuo odio,
la tua intolleranza, la tua ristrettezza mentale
e la tua sciagurata stupidità.

Io, cara Gigia, non ti odio.
Odio però l'imbecillità delle zitelle acide e moraliste.

Infine vorrei dire a Gisus di stare tranquillo
e di non tartassarmi con le sue sciocche fobie
e richieste di censura.
La censura è un atto di castrazione
e a me non piace essere castrato.

Tu e Gigia farete pace e tornerete a mirare
arcobaleni uno accanto all'altra.
Ciò che vi lega non può essere infranto
da un peto.

Oppure si?

il geyser

Dopo una bella giornata trascorsa al mare con Albi
Rigates, Taxi, Candy, l'adorabile portoricana Lilly
e King Kong Bandi, intense eremozioni pervadono
l'animo e la pinga di...

Rigates, come un padre per noi, oltre a dispensare saggi consigli
su come aprire bordelli, fa la spesa e legge manuali di giurisporcizia.
Candy, in attesa d'impartire lezioni su Proust
a ventiquattro liceali,
tiene in ordine la cucina e prepara deliziosi caffè.
Taxi legge con passione romanzi rosa da due soldi
e balla al ritmo di canzonette latine scuotendo chiappe
non più fresche per la gioia degli astanti.
Albi, come sempre, si rilassa pensando alla fossa
e consultando a ogni piè spinto risultati sportivi sull'ifon.
Bandi, campione mondiale di minchiate,
dopo aver frequentato giardinieri cocainomani e dementi vari,
non senza provocare polemiche accese,
propugna ardite tesi in favore del libero amore
e dell'abolizione della proprietà privata.
L'amore non è mai libero, caro King Kong Binda.
Ma sono cose che capirai solo quando avrai spruzzato
senza pipa.
Per il resto, caro Bandi, non posso che riconoscere
la mia più totale imbecillità: tentare di farti ragionare
è infatti un puro atto di imbecillità.
Purtroppo per me non sono un genio
dotato di inclinazioni superiori ed evolute come gigi
ed il violinista sodomita cicciolini.

Infine Lilly che, pur non essendo più una bambina,
con la sua voce soffice e sensuale,
suscita inopinate rigidità là dove non batte il sole.
Ed è per questo, cara Lilly,
che questa sera mi concederò una carezza
pensando a te.
Naturalmente la tua partenza repentina mi addolora.
Avremmo potuto gioire insieme.

E tu caro Pippus Cazucci cosa mi racconti?
Sei andato a Fiumicino a vedere il geyser?
E con l'occasione, hai anche visitato il ribollente geyser di Alfia?
Quel geyser è per te caro Pippus...

Mig Nus

E così, miei sporchi tre lettori, mi domandate
perchè da due mesi non spargo più semenza
su questo diarucolo perverso.
Persino Adamo Pancozzi sente la mancanza di ciò che scrivo...
La prossima volta che ti becco sullo scranno, caro Adamo,
ti lancerò un peto, in segno d'amicizia.

Il perchè è presto detto, miei cari.
Quando si spruzza dentro le chiappette bianche delle bambine,
quando si nuota ogni dì eroicamente nelle tepide acque di Zemi,
quando la notte ci si rispecchia nel freddo volto del firmamento,
quando la volontà di gioire si affina sino a diventare inscalfibile,
scrivere diventa un gesto inutile.
Più virili atti attendono l'uomo intrepido,
allo scribacchino spettando invece la consolazione vile delle parole...

Tornando a voi miei cari tre o quattri lettori,
non posso negare una certa delusione nei vostri confronti.
Che branco di palle mosce!
Albi, anaffettivo e privo di emozioni,
gironzola con le infradito e l'iphone in mano.
Invece d'ingravidare la bella Candy
-esempio vivido e alto di gioia e vitalità-
e mettere al mondo campioni di canoa,
lo zombi pensa alla fossa.
Incapace d'abbracciare fedi illusorie
il caro Albi brancola in un nichilismo e in un tedio esistenziale
senza vie d'uscite.
Solo l'affettuoso abbraccio del bimbo che uscirà
dal grembo della graziosa Candy sarà la tua via d'uscita,
caro Albi.

Rigates, un tempo noto per la sua potentia coeundi,
attualmente si eccita solo con i trusts...e con Taxi.
A.r., Beppino e il ciandala di sel,
il logo(dia)rroico Zedano Gardini,
possono tirare avanti a pippe sino
ai campi elisi.

Pippus, intanto, di ritorno dalla Corsica
dopo aver sborrato col guanto una trans sarda
coi baffi scambiata per una escort ungherese,
è indeciso se andare dallo psichiatra
oppure iscriversi ad un corso di arti marziali
al fine di acquisire sicurezza in sè
e diventare il macho man di Col di Bacco.
Naturalmente l'inseguitore di fanfuche
non concluderà una minchia...

Solo il mitico b. resiste ancora:
solo chi resiste spruzza ancora...

Per concludere vorrei menzionare alcune delle
deliziose bambine che questa estate hanno allietato
-e speriamo continuino ad allettare ancora a lungo-
la mia minchia.
Michela, Isabella e Diana.
Le ragazze, si sa, anche quando fanno le mig nus,
sono gelose.
E' il caso di Isabella, adirata con me perchè vado a fottere
con Diana, "cuela seca e mora".

E la bambina eterna, che fine ha fatto?

Un paio di scarpette luccicanti coi tacchi
giacciono in terra ai piedi del muretto
dove una volta...

Un paio di scarpette luccicanti, tutto qui.
Luccicanti, come le stelle...
e come qualche lagrima
che ogni tanto
sgorga ancora...

sans gant

Due righe, caro Rigates, solo per ricordarci che esistiamo,
e che l'esistenza seppur ab principio non possieda
alcun senso nè alcuna superior iustificatio,
(bensì solo quella inferior, oggettiva, d'una spruzzata andata in porto)
seppur, dicevo, le nostre fragili vite
debbano far la medesima meschina fine d'uno scaracchio
sbattuto dal vento,
noi non possiamo che amarle...

Certe sere vien voglia d'ingravidar bambine,
dalla fighetta stretta e con le chiappette piccole e bianche,
in un abbraccio senza guanto e senza respiro
e restare dentro, così, sperando che una benevola divinità
che gioca a celarsi, muti quell'abbraccio in eterenità
come accadde ai fortunati di Pompei...

Sorge la paziente curiosità d'osservar lievitare i pancioni
di quelle creature così dolci a cui abbiamo sborrato dentro...

E poi vien la sera, alla fine di un giugno fresco come marzo,
e si vedon i frutti teneri ed amorevoli usciti da quei pancioni
che parevano quasi osceni.
Blitto sarebbe felice del piccolo Zico caro B.
Il nonno, poveretto, se n'è andato sottoterra per una puntura sbagliata.

La perfezione d'una sera, col suo greve carico di dolcezza
e malinconia, mi ricorda cosa è la felicità.

E tu, mia cara Taxi Barnabel, cosa aspetti a procreare?
La patacca non è feconda in eterno
e neanche il virile Rigates
spruzza più come gli stalloni.
Vuoi passare la vita appresso a pidzette, distributori di chioppa e vacanze
termali, cara Taxi Barnaccabel?
O adotterai un negretto o un filippino?
Rigates merita un figlio, suo...

Anche per te, caro Albi, sarebbe giunta l'ora di spruzzare dentro
sans gant.
I munelli crescono e ad una certa età potrai insegnare loro
ad andar in canoa.

Al Patucchi, cui Belzebù avrebbe espressamente vietato di procreare,
consigliamo invece di dedicarsi, in qualità di educatore, alla nipotina Gulia.
I risultati sarebbero senz'altro allucinanti: ma almeno sarebbero assicurate
risate a crepapelle.


Infine tu, mia cara bambina Madalemona.
Non dirò nulla sulla fine di un sentimento,
sulla sua lenta agonia, essendo tutto ciò
un'esperienza ineffabile.
Un giorno qualcuno ti sborrerà dentro, sans gant.
Spero solo che tu e la dolce creatura che vedrà la luce dal tuo grembo,
conosciate un giorno la gioia e la dignità di un'esistenza libera,
affrancata dal turpe giogo del denaro.

E ora cara Taxi, possiamo andare al mare a Zibaudia,
a trovare Albi e Candy, alla faccia di quel pelandrone
mezza sega dormiente di Elio.

La superba bellezza del sole mattutino
è solo il magnifico esempio
di ciò che un uomo dovrebbe essere.

Buona domenica a tutti.

la stella di Lucifero (eliogonie)

E così, da qualche parte in questo sporco mondo umano,
in qualche polveroso e lercio ufficio delle forze del disordine,
nei pressi di Campoverde o Zatina, la città fondata dal Duce,
da qualche parte, appesa ad un muro, c'è la foto segnaletica
d'una bambina.
Essa, unico barlume di luce nella oscura e maleodorante
dimensione di uomini ridotti a servi ed automi di una legge
e di un sistema corrotto, senz'animo e levatura,
essa ristora e consola qualcuno...
La digos può stare tranquilla: non saranno le parole
d'un solitario a distruggere il vostro sistema marcio:
sarà il volto d'una bambina rumena...

Essere padri e maestri non è semplice, quando si hanno figli magici.
Essere zii non è semplice, quando si hanno nipoti Binda, semitici e mutumatti.
Esser padri è ancor più difficile, quando la propria bambina
fa la buttanella.
Ci si getta dai burroni per scaldare certe buttanbine.
Esse si ricorderanno degli immensi sacrifici di uomini
-che per loro vollero essere al contempo padri e amanti-
solo un giorno molto lontano, quando quei padri amanti,
romantici imbecilli, abitatori dell'abisso ed esiliati,
saranno sotto terra da un pezzo.

Ancor più difficile di tutto ciò,
ancor peggio di figli magici, figlie buttanbine, semiti,
bindici, mutacci, danelie, zucchetti, mogli barine,
secondo in classifica solo allo iettatore demente Antuan,
peggio di tutto ciò, è il frater corruptus per eccellenza:
Elio Patucchi, noto in casa Averno come il famigerato "russu".

Perchè?
Perchè il caro russu rappresenterebbe il peggior frutto che la prole
di Adamo ebbe mai a generare?
Risposta: a causa della sua hybris, del peccato d'orgoglio
luciferino, della sua incorregibile superbia, che lo condurrà
presto alla rovina e un dì lo traghetterà nell' Ade...

Esempio vivente di hybris,
apologeta supremo della propria stoltezza,
Elio perpetua cappellate al ritmo di una samba.
Rivoltatosi all'ennesima cresta da parte del noto aguzzino
Nax Falli,
invece di intascare la busta con la mancia
generosamente offertagli dal sodomita brizzolato,
dopo un'ora di raccordo per giungere a Guidonia,
il ciandala manda tutto all'aria,
lasciando che la supposta dei crediti inevasi
ingrossi ulteriormente.
Siamo arrivati a diciotto chili, caro Elio.
Tra qualche mese interverrà la prescrizione
e mentre Falli titillerà allegramente coi baffi il clitoride secco di
qualche megera,
con letizia di babbo Lucano
tu potrai finalmente dire addio alla supposta.

Due ore dopo aver voltato le spalle a Falli,
mentre un povero inserviente siciliano,
investito da un vento gelido,
si fa un culo così a caricare pesanti attrezzature geologiche,
il ciandala, preso da un raptus pari a quella d'una belva feroce,
si mette a tirare calci ad una baracca di latta,
attirando l'attenzione sgomenta degli inquilini locali,
imprecando a voce alta al cellulare...indovinate contro chi?
No, il sodomita Falli non c'entra:
il ciandala ce l'ha col povero babbo Lucano
perchè indeciso se andare o meno in Corsica
a causa della pianista Barina.

Scene da pazzi: glielo faccio notare e il ciandala cosa fa?
Invece di riconoscere di aver perso il controllo
e mostrare comprensione e pietà verso il povero Lucano,
dichiara la giustezza e l'irreprensibilità morale dei calci
tirati alla baracca e delle grida proferite al padre...
Col volto paonazzo e quelle grida egli mostrava più
simiglianza ad un bambinello fuori di testa, che ad un uomo.

L'hybris consente inoltre ad Elio di perpetuare,
con la serena coscienza di un porco,
la sodomia passiva,
lo spargimento vano del seme mediante
la manipolazione solitaria dei propri genitali,
il congiungimento carnale impuro, con uomini camuffati da donne,
ibridi e ambigui, noti come trans:
tutti gravissimi peccati mortali aborriti dalla spregevole religione
cristiana, cui egli farisaicamente asserisce di appartenere.

Perciò, e per finire:
di giorno a commettere atti impuri con i trans brasiliani;
di notte a fare il pellegrinaggio del divino amore
sull'ardeatina in compagnia di pappagalli senza cervello
belanti ave marie e pater noster...sotto l'impulso carnale
di una disgraziata gesucristara dietro la cui gonnella
il barboncino idrofobo Patucchi non smette di sbavare...

Chissà come reagirebbero quegli stolti pappagalli belanti
ave maria e pater noster, col cero in mano, farisaici compagni
che questa notte avrai accanto lungo il cammino sull'ardeatina,
se sapessero dei tuoi impuri e ibridi rapporti sodomitici...

Così è la vita caro Elio.
Sono stato ancora una volta troppo duro con te?
Certo.
Il mio compito è sferzare l'uomo stolto,
sinchè raddrizzi la schiena, sproni il piede e levi lo sguardo.
Per gli stolti la verità è sempre una medicina amara.
Il nettare d'hybris inebria sino al punto di rendere ciechi.
Del resto è dalla cecità che scaturisce l'uomo.

Guarda bene il cielo stanotte.
La stella di Lucifero brillerà per te...

il ritorno della bambina

E così sei tornata bambina mia.
Le bambine come te andrebbero fecondate presto
affinchè gioiscano della maternità e dei suoi benevoli frutti.
E invece...
Il tempo di stamparti sulla schiena un orribile tatuaggio,
comprare una collanina e sei tornata a fare la buttanella
sulla bontina, per la gioia del mio cazzo
e la malinconia del mio cuore.
La Romania fa schifo, si muore di fame,
meglio fare la buttanella qui.
Chi può biasimarti?
Forse anche io avrei fatto lo stesso.

Si è dissolto l'incantesimo fatale che mi legava a te?
Due mesi fa ti scaldavo i piedini gelidi quasi ogni giorno.
Adesso invece...
ti sborro, ti bacio sulle guance e ritorno
alla mia sciocca esistenza.

Firmerei un patto col diavolo per baciare
le tue guance morbide e per sborrare senza guanto
vita natural durante nella tua fighetta stretta,
tra le tue chiappette bianche.

Non è possibile?
Pazienza.
Il mio cuore troverà un'altra bambina.
Il mio cazzo sborrerà un altro paio di chiappette.
Questo l'ho capito, ormai.
Non è mai troppo tardi per cambiare rotta.

Cosa?
La nave sta affondando?
L'abisso mi sta inghiottendo?
Ma cosa andate cianciando, cornacchie del malaugurio!
E se anche fosse, come un dì certamente sarà?
Salderò lo sguardo oltre l'onda e il polso
al timone, sino alla fine.
La mia isola, irragiungibile,
in fondo all'inesausto orizzonte,
mi ammicherà per l'ultima volta.

ultimona

Cosa vuoi sapere caro Albi?
Se non fosse per te, per la tua curiosità di buon pater familiae,
questo laido diario avrebbe chiuso i battenti da un pezzo.
Si sarebbe così avverata una trasmutazione,
la trasmutazione dalla morte alla vita che concerne
gli eletti alla vita.
Chi è felice non scrive, vive e basta.
Solo chi registra il fallimento della propria esistenza
se ne consola scrivendo.

Vuoi sapere che fine ha fatto la bambina caro Albi?
Partirà domani per Timisbuara, così mi ha detto.
Oggi l'ho scopata, forse l'ultima volta.
Non sono triste.
Sento una liberazione in atto.
Forse è la fine di uno stupido amore.

Andrò alla ricerca di nuove bambine
sui marciapiedi delle provinciali?
Probabile.
Uno schiavo perpetua sempre le proprie coazioni.
Anche se...

Vuoi sapere la verità caro Albi?
La verità è che nutrire sogni è l'impostura più grande.
Il sogno è il miele degli scorpioni.
La verità è che sono stanco e deluso.
La verità è che non sono all'altezza di niente
all'infuori che dei miei reiterati desideri materiali.
La verità mi marcisce dentro, come una gancrena.

Questo succede quando l'amore si spegne.
Ho tenuto accesa la fiaccola, sinchè ho potuto.
Sapevo, sapevo che non si può esplorare l'abisso del Tartaro
con un cerino.
Il tempo era poco, salvare la bambina era di là
delle mie pur caparbie forze.
Un Cletus forse...

Basta.
Un giorno forse ne riparlerò.
Ora fatemi seppellire in pace questo ennesimo
amore disgraziato, nato per morire senza speranze.
Respira ancora lo so.
Ma è solo l'ultimo debole sussulto,
l'ultimo sospiro prima del silenzio.
E' il nome della bambina eterna.
E' il tuo nome, Anemona...

sdorra e passa

Mi getto su una poltrona imbottita
del salone Patucchi.
Barina si mette a strimpellare al piano
qualche nota stonata di Per Elisa.
Lucano, intanto, prostrato,
nella sua stanza sospira
"voglio morire, voglio morire"...
Un tempo evocavi Satana e davi ordini
agli spiriti inferi, caro Lucano.
Ora invece invochi la resa.
Com'è strana la vita.


Per strada incontro il mitico Gaspare.
Ha sempre la battuta pronta.
Quanno te piace assai a patacca
si ruvinato - mi dice.
Anche il fraterno Rigates mi ammonisce.
La mia vita gira attorno a questa
dannata patacca.
Non riesco a trovare ispirazioni superiori.
Pistonare, venire e ricominciare.

Moldave, russe...senza posa.

La bambina è ancora sul muretto.
Racconta frottole per sopravvivere.
Spilla soldi e amore a un povero imbecille.
Ma questo imbecille dovrà dire basta prima o poi.
Dovrà dire basta e abbandonarla
al suo destino.

La primavera è giunta finalmente.
Voglio gioire.
Senza più il supplizio di un amore vano.

amen anem...

Cosa vuoi sapere mio ignoto lettore?
Le vie del Signore sono finite, lastricate di sassi acuminati.
I piedi, scalzi, verranno lacerati più volte.
Infine si giunge nel deserto delle speranze, per morire come
un cane stanco.
Quando si è giunti alla fine non c'è più tempo nè spazio
per nulla.
La rabbia, l'amore, la frustrazione, ogni sentimento è inutile.
Così, finalmente vinti, ci si abbandona al niente e alla morte...

Hai perso.
Che fine farà quella sciocca bambina che hai conosciuto?
Ella ti ha voltato le spalle, ti ha vuotato il cuore.
Che ne sarà di te?
Come sarebbe bello congedarsi dal mondo
come fece Seneca o l'ateniese!
Ma l'ateniese mentiva:
per questo non temette la cicuta.
Seneca invece anelava la pace, l'unica vera pace possibile...

Tu invece, sporco siciliano,
non credi nè alle favole di Socrate nè desideri
la pace:
per questo la tua fine sarà orribile e spregevole.
Le tue ossa saranno spezzate, senza pietà alcuna;
le tue viscere in poltiglia finiranno in pasto ai corvi;
i tuoi polmoni affogheranno nel fango;
il tuo ultimo sguardo fisserà le tenebre, non il sole...

Questo è ciò che ti aspetta:
non dimenticarlo mai.

Ora torna pure a vivere
la tua mediocre e vana esistenza.

Sai che l'ultimo desiderio non si realizza.
Sai che la bambina non tornerà mai più da te.
Mai più.
Ma forse, forse,
al contrario di te,
un giorno
il sole
splenderà
su di Lei.

la bertuccia

Credete d'avere un'anima?
Credete d'essere immortali?
In qualunque fregnaccia metafisica o spirituale
vi sforziate di credere
dovrete sempre fare prima i conti col vostro corpo.
La fame, il sesso, l'attaccamento:
queste tre forze vi vinceranno sempre.
Siete perlopiù dei ramoscelli, delle pure e semplici nullità,
delle casualità che il vento trascina ora qui ora là:
ma il vostro orgoglio e la vostra stupida presunzione
non sarà mai in grado di riconoscerlo.

Bada bene caro lettore:
io non ce l'ho con nessuno.
Anche il verme ha la sua grazia:
gli riconosco la dignità d'esistere
e il suo strisciare sulla terra suscita in me
tenerezza e simpatia.
Quando però una scimmia
si spaccia per qualcosa di diverso
e dice di avere un'anima o di essere immortale,
allora è il caso di tirar fuori una banana
e buttargliela in faccia:
affinchè essa si ricordi chi è veramente...

Il Patucchi, degenerato la cui misera volontà
equivale a quella d'una bertuccia non ammaestrata,
rincorrerà la banana dovunque verrà lanciata:
così un giorno andrà a mignus,
un giorno andrà a pregare la Beata Vergine Maria,
un giorno si lamenterà con i camerieri del Merdonald
perchè le patatine non sono calde...
oppure titillerà per curiosità la trans Noemi.
Sul valore della parola proferita dal Patucchi
non è il caso di soffermarsi:
quale valore può infatti avere la promessa
fatta da una bertuccia?

Circostanza ancor più tragicomica
è scoprire come la bertuccia Patucchi,
pur avendo a disposizione un comparto culturale
di prim'ordine, costituito dalla pregevole
libreria paterna, anzichè approfittarne per migliorare
sè stesso attraverso lo studio,
anzichè saggiare con ardimento
i pensatori più coraggiosi,
anzichè varcare soglie oscure e vagare alla ricerca
di nuovi lidi per lo spirito,
preferisca far la bestia, il pagliaccio di corte,
il barboncino in calore al servizio di zitelle disgustose,
l'ovino belante rosari,
il teatrante dell'idiozia,
il proselita farisaico,
il diabetico gesucristaro
la cui fede è il felice prontuario
per tutti i mediocri della terra.

Un'ultima nota a proposito della cultura.
Non basta avere una buona biblioteca per
essere migliori, forti e padroni di sè.
Lucano ha una buona biblioteca,
ha studiato molto e conosce l'esoterismo:
eppure in fin dei conti oggi
è un uomo vecchio e stanco,
vanitoso, pieno di nevrosi,
in balìa come tutti dei più elementari problemi della vita.
　
A te, mia cara bertuccia Patucchi,
auguro di diventare un uomo.
Schiena diritta, parlare breve e schietto.

Bertuccia o uomo...

l'indestino

Qualche caro baccalà come ad esempio Binda,
il Mozart di Streguccello,
oppure Elio, il Saulo della redenzione sessuale,
si domandano il perchè del mio accanimento contro
gli apostoli del distacco.
Se avessero letto Gurdjieff,
essi capirebbero il perchè.
Ma visto che sono cieci e sordi,
sarò io a spiegare loro il perchè.

Come quasi tutti gli uomini,
compreso tu che leggi, caro lettore ignoto,
io sono uno schiavo:
io sono schiavo delle mie emozioni,
dei miei sentimenti,
delle mie passioni,
dei miei sogni,
e delle mie sensazioni corporee.
Per me il resto non esiste.

Già odo la domada sibillina sussurrata da qualche
apologeta del distacco:
Non vorresti liberarti?
Non vedi come le tue passioni ti trascinano
verso il precipizio?
Non è preferibile la pace alla perpetua disfatta del cuore?

No caro amico.
La tua pace è l'anticamera del sonno e della morte.
Il tuo distacco è la fuga del vile.
La tua rinuncia è la sconfitta anticipata di chi è incapace
di accettare la sconfitta.
Io non desidero liberarmi:
però desidero governare il tumulto dei miei sentimenti...

A te caro Gurdjieff porgo le mie scuse.
Il tuo insegnamento, a volte contorto,
valse a raddrizzare qualche gobba.

Essere padroni di sè
senza esiliare da sè
il sentimento, il corpo e il mondo.
Non l'esilio ma il dominio...

Non credo che ci riuscirò mai caro Gurdjieff.
Io sono solo un pezzo di carne senza anima.
Io so già che niente resterà di me.

A me basta che questa nebbia si diradi.
A me basta che io veda il sole di un altro giorno.

pugna

La settimana che è trascorsa è stata una delle più
travagliate ed intense che io ricordi.
La bambina mi scrive addio, che non mi ama e che
è meglio non vederci più affinchè io non soffra.
Io le scrivo che la amo, che darei la mia vita per lei
e che non voglio perderla.
Infine anche lei mi confessa a voce:

Anche io no ti volio perdere...tu sei uomo buono
che io no mai avuto...

Una bugia?
E che importa?
Meglio una bugia ad una verità sterile!
　
Il ciandala mi chiede come faccio a preferire
il sesso acerbo e straniato di Anemona
alle cure raffinate d'una escort d'appartamento.
La risposta, mio caro ciandala, è questa:
Preferisco la bambina perchè la amo.

Perchè amare una prostituta?
Perchè Cristo amò Maddalena?
Perchè sorge e tramonta il sole?
Rispondete miseri ciandala!
Rispondete senza ricorrere al vostro sporco dio semita!
Rispondete!
Oppure tacete nel segno della vostra pochezza e ignoranza!

Il ciandala non ha mai amato una donna.
Non hai mai lottato nè si è mai sacrificato per essa.
Non comprende che c'è qualcosa di là dal sesso.
Non percepisce quella scintilla a lui sconosciuta, di cui non sa nulla
ma di cui va cianciando con i tristi zombi che frequenta.

Il ciandala teme la fiamma ardente della passione.
Per questo se ne tiene a distanza.
Per questo il suo rischio è di morire solo e triste.

Impugna le armi!
Cerca avventure più grandi di te!
Cerca lance e baionette dove affondare il cuore!
Cerca mulini a vento contro cui spezzare la tua spada!
Non il sonno ma la morte sia il tuo unico riposo!

un dì

Primo comandamento:
non abbiate mai paura di amare!
Gettatevi nella fornace, nel pozzo incandescente
del vostro sentimento:
non abbiate paura di non far più ritorno;
non abbiate paura della sofferenza;
non abbiate paura di rimanere schiacciati!
Un giorno comunque morirete
e la libertà del nulla vi sarà concessa.
Ma fino ad allora, se veramente nasceste uomini e non vermi,
continuate a lottare ed ad amare!

Cosa?
Amando, seppur invano, si diventa folli?
Stolti!
Che vuol dire invano!
Non siete mica al mercato, dove si vendon cianfrusaglie
e dove l'utile e l'affare sono la regola!
Amare non è mai vano:
è la conquista più alta del vostro essere!
E che importa di diventar folli!
La follia è la chiave che schiude la porta del sogno!
E i vostri sogni, per vivere e realizzarsi,
hanno bisogno di gesti grandi e folli!
I quartomondisti del sesso,
i ciandala del sentimento,
incapaci di amare una donna,
incapaci di immolare il loro cuore ad una donna,
ad una creatura di carne che non sia un mero fantasma,
incapaci di tutto ciò perchè il loro cuore
è troppo piccolo, debole e meschino,
deviano il loro sentimento sui fantasmi semiti.
Com'è facile amare un fantasma, oh mezze tacche!
Il fantasma non vi deluderà mai!
Lo sguardo dell'idolo non si volgerà mai altrove,
lungi da voi,
perchè vuoto è il legno della croce
e morto e freddo è il marmo della Vergine Maria.
Come fate ad adorare il silezio d'una statua?
Non capite che l'idolo è solo un oggetto morto?
Non capite che il pulsare del cuore è tutto?
Com'è facile la vittoria, oh meschini inseguitori dello spirito!

Questo voglio che si ricordino gli uomini
quando l'umida terra mi spalancherà le braccia.
Io vissi per Te
Io incisi il Tuo nome
Come il cielo
un dì incise
la sua stella più bella.

Eterna Padrona

L'abisso non può farmi nulla
perchè l'abisso è sprofondato in me

La verità non può distruggermi
perchè l'ho esiliata per sempre dal cuore

Libero?
Mai!
Ostile alla mia carceriera?
Mai!

Io anelo la morte perchè voglio risorgere
Io anelo la vita perchè è una sola
Io anelo il Sole perchè mi consola
Io anelo il Buio perchè voglio esserne vincitore

Io sono l'uomo che porta una catena con un nome di donna inciso sopra.

Io sono il crocifisso di un amore impossibile e irredimibile.

Il mio sangue è lava
La mia sete è la sete di chi lotta col deserto
Il mio seme è il fuoco che incendia un desiderio infinito.

Il grembo della notte mi partorì
sotto una stella nera
ardimentoso e tenace e nemico di me stesso.

Credevi forse che mi sarei liberato di Te mia eterna Padrona?
Solo nel Tuo amore maledetto io trovo compimento
Solo accanto a Te io trovo ristoro
Solo il Tuo silenzio cancella la mia anima di polvere

Sino alla fine
Sino alla fine
Sino alla fine
Io voglio morire per Te

l'appiglio

Che cosa dà forza ad un uomo?
Cosa gli permette di non soccombere dinanzi
alle molteplici avversità che la vita gli oppone?
Perchè taluni sanno perire in piedi, in silenzio,
con la fronte levata e un sorriso sulle labbra?

Dunque il merito sarebbe della fede.
Sono d'accordo.
Ma quale fede in particolare?
Quella nel fantoccio semita?

Guardate Gramsci ad esempio.
La forza che lo sostenne durante la prigionia
fu l'amore per la propria donna e la speranza
di veder crescere i propri bambini.
Ogni pagina, sobria, tenera, mai astiosa,
che questo uomo immenso scrisse
fu dettata dal sentimento irriducibile del suo cuore.
Senza l'affetto, seppur distante,
della moglie, della famiglia e degli amici,
è lecito presumere che egli sarebbe ceduto prima.
Solo quando un uomo non ha più alcun appiglio,
solo allora la sua capitolazione è prossima.

Infine Gramsci, vinto dalla malattia, morì.
Eppure, il pensiero dei suoi cari,
il loro affetto profondo e inestinguibile
dovette consolarlo rendendogli sereno
l'ultimo momento della vita.

E chi non ha appigli?
Che fine farà costui?

canto di primavera

E così oggi è primavera.
Peccato non sia primavera nel mio cuore.
Il cielo è terso d'un azzurro magnifico.
Il sole scalda la terra affinchè gli uomini
vivano e muoiano senza motivo.

Il pensiero di aver abbandonato
una bambina su un logoro muretto di pietra,
ad un destino cieco e assurdo
mi annienta.


Amare lacrime
avvelenano il mio cuore.

Vedi cara Alfia
l'infernale traghetto che conduce un essere
alla distruzione?

Sopraffatto dagli assalti del Male
e della delusione
è facile che un uomo scelga e diventi il Male.

Un fievole ricordo di gioia affiora
grazie a questo tepido sole mattutino.

Vi ricordate, amici, le belle traversate estive
nel lago di Artemide?
Davanti il frac e binda oppure il vigile bagnino Enrico.
Giunto all'altra sponda, all'ombra dei giunchi,
osservavo il lento incedere del tramonto.
Sentivo in me pulsare la Vita.
Ero felice di essere vivo.
I gabbiani volavano soavi.
A volte mi fermavo a galla, immobile,
a fissare il confuso fondale verde.
Ero sereno.
Sentivo una forza che non mi avrebbe mai abbandonato.
Vuoi prendermi con te, Artemide?
Fa pure mia amata.
Sarò lieto di scomparire nel tuo ventre.
Gli amici se la caveranno senza di me.
Oppure vuoi che ritorni affinchè io canti le tue grazie?

Così trascorrevano quelle giornate stupende
mentre la pelle si bronzava e il petto fiero e sano
mostrava le sue imprese.

E ora cari amici, non so dirvi più nulla.

L'unica magia, caro Rigates, è riuscire ad amare la vita
nonostante il suo fardello di avversità.
Solo questo è l'unico miracolo che l'uomo può compiere.

Così muore il mio canto,
perdendosi nella speranza
di una nuova primavera.

addio bambina

Si è spenta l'ennesima speranza, l'ennesima volta.
Prima Madalina. Ora Anemona.
Non ne posso più.
Non ne posso più d'amare invano.
C'entra pure Venus?
Si, c'entra: un uomo che si nutre di passione e assoluto
non può vivere di elemosine, di briciole, nè
può bastargli una bellezza provvisoria ed acerba.

Per questo io non posso più amarti
mia amata Anemona.
Tu hai devastato il mio cuore.
Dicevo avrei lottato per le tue labbra e il tuo seno,
bambina mia.
Mi sbagliavo.
Ho fallito.
Io non ho pazienza nè voglia di lottare.

Portatemi lontano amici.
Portatemi dove volete
purchè i miei occhi
non vedano più la bambina.

Troppe volte questo cuore è stato dilaniato.
Invoco pietà, dinanzi
all'instancabile condottiero che fui.
Lascia che la terra inghiotta le stanche membra
di un uomo inutile e impotente.

Non sarà facile cancellare dalla memoria
il tuo volto, il tuo innocente sorriso di bambina.
Molte notti trascorrerò insonni perseguitato da Te,
da ciò che non sono stato in grado di fare per Te.
Eppure, se voglio continuare a vivere,
devo dimenticarti;
devo soffocare l'amore che nutro verso di Te.

Perchè non ti fu dato amarmi Anemona?
Perchè mi fu data in sorte l'amarezza?
Ti amerò sempre bambina...
anche se non ti amerò mai più.

una sera di marzo

Fotto come gli stalloni.
Ieri sera, sotto le stelle, dentro la ziat zeicento,
mentre fuori era buio e freddo:
poggiati uno sopra l'altra fottevo dolcemente
la bambina scaldandole con la mano
un piedino.
Una tenera fottuta di quasi venti minuti.
La quarta in una settimana (più una sega).
A quasi quarant'anni fotto più che a venti.
Ho il cazzo sempre duro.
Com'è possibile?
Merito del nesquik a colazione?
Merito dei minestroni della signora Averno?
Merito dei lavori usuranti col Patucchi?
No: merito d'Anemona.
Appena penso a lei mi viene duro.
Una pinga lunga quasi venti metri con un diametro di dieci.
Merito della bambina che ad agusto fa vent'anni.
Merito della sua pelle bianca e delicata;
dell'odore di adolescenza, spensieratezza e innocenza che emana;
delle sue manine piccole dalle dita affusolate;
dei suoi dentini bianchi da latte che regalano gioia quando sorride;
del suo delizioso collo, sottile come quello d'un cigno;
del suo ventre, perfetto;
del suo seno rosa, scolpito da Fidia e voluto da Venere;
delle proporzioni esatte del suo corpicino;
dei suoi capelli che persino quando sono tinti di nero
tralucono oro;
dei suoi occhietti vispi come quelli di una lince...
Merito dell' Età perfetta, dell'Adolescenza...

Era tardi ieri sera.
La tua amica passa a prenderti verso le venti e trenta.
E intanto arriva la notte, il buio pesto, l'umido freddo della pianura.
Lì, dove batti tu, non c'è nemmeno un'illuminazione.
Solo la luna, se e quando il cielo è terso;
solo i fari delle auto, che sfrecciano distanti e insignificanti
sulla Bontina.
E tu, amore mio, che sei solo una bambina
perduta in questo brutto mondo,
tu sei sola, seduta su un freddo muretto di pietra
con in mano una minuscola lampadina.
Nell'attesa guardi le stelle, come i pastori della campagna.
Ieri non potevo lasciarti da sola, in quel buio pesto.
Ma tu sei abituata a stare lì, sola nel buio.
Non hai paura.
Passa una mezz'ora poi ti arriva uno squilletto al telefono.
E' il segnale che sta arrivando la tua amica a prenderti.
Vai tisuro, no ti preocupare per me...
Lascio le tue manine, che ormai si sono scaldate nelle mie.

Un giorno, tra tanti anni, se saremo vivi,
ci ricorderemo di questi momenti, Anemona.
O forse no.
Ma non importa.
L'importante è che i nostri cuori
in una fredda sera di marzo
si sono incontrati
e scaldati a vicenda.

la storia di Pippus Cazzucci

Pippus Cazzucci fu un pio baccalà cattolico.
Di famiglia alto borghese, gettò la sua vita a pippe sino
all'età di sessantadue anni.
Per campare fece il servo a un certo Nax Falli, geometra
romano e pervertito col pallino della sodomia.
Pippus ebbe una sola donna, una compagna delle superiori.
La donna lo amò teneramente, inghiottendogli persino il seme.
Poi, dopo tre anni, lo mollò perchè Pippus
non aveva le idee chiare sul matrimonio
e perchè a letto non era in grado di procurarle neanche un orgasmo,
sia a causa delle dimensioni lillipuziane del membro
sia a causa di una pressochè totale inettitudine in eroticis.
(Se il baccalà almeno le avesse ciucciato come si deve il clitoride
forse avrebbe avuto qualche chance in più di non essere lasciato...)

Per quarant'anni Pippus andò avanti a pippe,
alienando in tal modo il naturale desiderio carnale della fica.
Inoltre il baccalà represse e frustrò la propria libido
attraverso le più riprovevoli e abiette prescrizioni morali
dettate dell'infame e retrograda religione cristiana:
la preghiera, il rosario, il digiuno, la castità...
Ma nonostante tutto, alla fine dei conti,
la mano dura e callosa del baccalà
tornava sempre a impugnare il membro lillipuzziano,
alla faccia di ogni castità, precetto e buona intenzione...

Inoltre il baccalà, incapace di emanciparsi
dalla riprovevole educazione
cristiana e borghese impartitagli dalla famiglia,
a causa di una viltà interiore tragica e spaventosa,
non riusciva ad andare a mignotte.
Un gesto di siffatta natura, secondo la
sua coscienza miope e castrante,
lo avrebbe macchiato di una colpa indelebile
dinanzi agli occhi vigili del dio cristiano in cui credeva.
Il minchione, quando gli capitava di vedere una di quelle povere creature,
ripeteva a sè stesso: "non ci indurre in tentazione..."
Poi però, quando era a letto, al riparo dallo sguardo
putibondo dello sporco dio paolino,
nel segreto e nel silenzio della notte,
col pensiero rivolto a quelle povere bambine sul marciapiede,
partiva la pippetta...

Dopo aver eiaculato grugnendo come un porco,
andava a confessarsi dal curato del paese:
il quale, come al solito, non sapeva far altro che prescrivergli
due ave maria e tre pater nostri...

L'epilogo naturale di questa storia, ributtante e tragica,
non fu però quello ovvio che potete immaginare,
cioè l'estrema unzione data dal prete al Cazzucci in punto di morte,
col bacio finale al crucifesso di latta.

L'epilogo fu un altro, grazie al cielo.
Un giorno, ormai vecchio e semi impotente, con un piede
nella fossa, abbandonato sempre di più dagli uomini e da quel dio
che si era sforzato di credere per tutta la vita,
Pippus decise di andare con una prostituta di strada.
La ragazza si chiamava Mascia e aveva venticinque anni.
La fece salire in auto e si abbandonò finalmente al piacere.
Peccato che fu l'ultima volta.

Il Cazzucci fu stroncato da un ictus mentre eiaculava
in bocca alla giovine prostituta moldava di nome Mascia.
"Il più dolce piacere della vita si spegne con me"
pensò.

Baconchi (storia di una zitella)

Faustina Zanelia Baccabel è una zitella di mezza età.
Ella incarna tutto ciò che di inetto e abietto appartiene culturalmente
ed esistenzialmente alla zitella italiana media.
Ecco alcune delle caratteristiche morbose di Zanelia:
1) un desiderio carnale sfrenato (poichè) regolarmente inibito e represso,
salvo casi eccezionali, quasi sempre vissuti con un senso d'angoscia postumo
(p.e. falli di gomma, zucchine, vibratori, negri pagati di nascosto per fare sesso);
2) ossessione continua verso l'autoaffermazione professionale
(segno inequivoco di una nevrosi che non potendo placarsi nel sesso
sfocia nell'alienazione);
3) fede cieca nel progressimo, nella scienza positiva e nel femminismo;
4) fobia verso le malattie veneree e le malattie in generale;
5) culto e ricerca ossessiva dell'inutile e dello svago continuo
(moda, shopping, viaggi, puttanate varie, etc.)
6) competizione costante, risentimento e desiderio di
rivalsa nei confronti del sesso maschile
(segno inequivoco di un inconscio desiderio di subordinazione
ad esso).


Come quasi ogni zitella che si rispetti,
Zanelia è un cesso.
Come tutte le zitelle Zanelia frequenta ed ha per amiche
quasi esclusivamente altre zitelle come lei,
con cui solidarizza e fortifica un senso di giustificazione
alle proprie scelte e alla propria realtà
(mai messa in discussione da una seppur minima capacità
d'autocritica).

Un giorno, durante una vacanza a Cuba,
Zanelia conosce un negro.
Attratta dal corpo possente e muscoloso del negro,
la zitella, in preda ad un raptus erotico, chiede
al negro di essere scopata...dietro lauta mancia.
Baconchi non se lo fa ripetere due volte:
infila i soldi in tasca, sbottona i calzoni e
per tre ore di fila pistona la fica secca come una
grattugia della zitella.
Zanelia grida come una cornacchia,
ha otto orgasmi, va in deliquio.
Terminato l'ultimo rapporto
il negro lo tira fuori...
e Zanelia con orrore scopre che il guanto è lacerato!
Baconchi invece se ne fotte:
infischiandosi dello stupido terrore borghese
della zitella, la saluta e se ne va a festeggiare con gli amici
la scopata ben pagata.

Tornata in Italia Zanelia scopre di aver contratto
il famigerato virus dell' AIZS...
La zitella comincia così ad assumere farmaci antiretrovirali
e chemioterapici, distruggendo lentamente il proprio organismo.
Dopo sette anni la zitella spira.
Il negro invece visse fino a novantadue anni,
godendo di ottima salute, senza mai prendere una pillola
e sborrando serenamente quasi ogni giorno della sua vita.

l'edera

Forse Anemona andrà via a Pasqua.
In Romania l'aspettano sette fratelli, un padre alcolizzato
e violento e una mamma tabagista.
Nella casetta dove vive l'umile famiglia di Anemona
spesso manca curento eletricu.
No, non temete, non masturberò la vostra compassione:
Alfia e Barnabel non avranno bisogno di fazzoletti con cui
asciugare lacrime.
Qui non troverete nè Dickens nè Verga nè Pasolini.
Per me il male -o meglio, la sua analisi-
è solo un trampolino di lancio.
Prenderete il volo come la colomba cubelliana?
Oppure vi sfracellerete al suolo?
Nessuno lo sa.
Forse la bambina non tornerà più:
e se smetterà di battere sarà senz'altro un bene.

Se credessi in un qualsiasi inutile dio
potrei pregare affinchè la bambina sia felice.
Ma ho imparato a credere solo nelle mie forze
e pertanto non perdo tempo a coltivare illusioni.
Lascio l'edera dei sogni e della speranza
avviluppare l'anima è vero:
ma dietro le verdi foglie bagnate dalla giovine luce
del Sole
il buio ha corrotto la dura corteccia del tronco.

Guarda come le bianche nubi corrono nel cielo!
Guarda come esse si immolano indifferenti
nella pure luce del meriggio!
Cosa?
Una sola vita basta per mille sogni?
Ma com'è possibile?

Perchè
L'azzurra linea del mare,
Perchè
Il perdersi placido dell'orizzonte,
Perchè
Il tuo sorriso Anemona?

Benedetto colui che ha un sogno impossibile
incastonato nel petto.

como se quer

La giornata di ieri è stata incredibile.
Stavo facendo le pulizie di casa quando
verso le undici mi chiama la bambina.
Come stai piccolina?
Male. Mi fa male pancia e schina da murire. Mi purti ospedale?
Neanche un cane è disposto ad accompagnare l'amorino.
Unna sta enno? mi grida la signora Averno.
A soccorrere un'amica che sta male.
Infilo la giacca, salgo sulla mitica
ziat zeicento color amaranto e parto a razzo.
Resisti piccola sto arrivando.
Ma dove cazzo la porto?
Dall'abriliana il posto più vicino da raggiungere mi pare donezia,
ma non so se a donezia c'è un ospedale.
E' più facile trovare
una prostituta moribonda per strada che un
ospedale nel raggio di dieci km da casa propria.
Così telefono a Isabella, una mia vecchia compagna delle medie
che fa l'infermiera.
Bingo! A donezia c'è un pronto soccorso proprio davanti
il paninaro merdonald.
Arrivo.
Lacrime silenti solcano il volto della bambina.
Coraggio piccolina andrà tutto bene.
Guarda, qui c'è la borsettina che ti ho comprato.
Ti piace? sono felice.
Coraggio piccolina mia.
Arriviamo al pronto soccorso.
Lascio la ziat zeicento dietro un'autoambulanza.
Ti prendo in braccio ed entriamo nella sala d'attesa.
Sempre in braccio ti porto dentro l'infermeria e poso
il tuo corpicino su un lettino.
C'è un medico giovine.
Ti fa male qui?
Si.
Ti fa male schiena?
Si.
Ti brucia quando fai la pipì?
Si.
Lei è il marito?
No...sono un amico.
Esco e mi siedo nella sala d'attesa, accanto a una signora
il cui marito ha avuto un infarto.
Chiacchero un pò.
Dopo venti minuti chiedo al medico giovine
che cosa ha la ragazzina.
Coliche renali.
Saluto la signora ed esco fuori.
Fa caldo a donezia.
Mi tolgo la giacca e torno alla macchina.
Telefono ad Albi e al Patucchi.
Elio come al solito esterna qualche sciocca fobia.
Però mi dice una cosa giusta, di aspettare lì a donezia
Invece torno a casa.
Sono le due.
Non faccio in tempo a mandare giù un boccone
che il telefono squilla.
E' la bambina.
E' stata dimessa. Sta bene.
Ti prego vienimi a prendere.
Ti aspeto da merdonald. Mangio uno panino nel fratempo.
Ritorno a donezia.
Il tuo sorriso mi illumina.
Ti abbraccio con una dolcezza ineffabile.
Ti volio bene ti giuro.
Tu sei persona pretiosa.
Dotore mi ha scrito medicina.
Faciamo amore.
Andiamo nel nostro campo verde.
I nostri sospiri si perdono nella campagna.
Andiamo a comprare le medicine, delle merendine,
un detergente intimo e una bottiglia d'acqua.
Sono quasi le cinque.
Un altro abbraccio, ineffabile.
Verso le nove di sera mi telefoni per sapere se la bustina
della medicina va sciolta nell'acqua calda.
No piccola. Acqua normale. Nè calda nè fredda.
Quanta acqua? Mezzo bicchiere piccola.
Ti volio bene ti giuro.
Anche io piccola.

una poesia

Prendi un sorriso
Regalalo a chi non l’ha mai avuto

Prendi un raggio di sole
fallo volare là dove regna la notte

Scopri una sorgente
fa bagnare chi vive nel fango

Prendi una lacrima
Posala sul volto di chi non ha mai pianto

Prendi il coraggio
Mettilo nell’animo di chi non sa lottare

Scopri la vita
Raccontala a chi non sa capirla

Prendi la speranza
E vivi nella sua luce

Prendi la bontà
E donala a chi non sa donare

Scopri l’amore
E fallo conoscere al mondo

(Gandhi)

follianemona

Il freddo, il vento, la pioggia, la solitudine
e un lavoro immondo si accaniscono sul tuo corpicino di bambina
Anemona.

Tu piccola mia hai risorse fuori dal comune:
inghiotti fiele e ridi.

E' la forza della giovinezza
che sostenta questa creatura meravigliosa,
quella forza che ha abbandonato da un pezzo
i migliori tra noi

Tu, bambina mia, sei l'esempio più alto che ho:
affronti l'esistenza con un coraggio folle.
Io al tuo confronto sono un miserabile,
un dilettante dello sconforto:
stufo di lottare ho sempre anelato
la schioppettata liberatoria, panacea di tutti i perdenti.
Eppure per la schioppettata c'è ancora tempo...

Tu Anemona, tu potresti essere una ragione per cui esistere,
foss'anche provvisoria...come un tempo lo fu Madalina Ariana...

Devi scegliere tra queste due cose:
una ragione per cui esistere o esistere senza ragione.
Sai bene che la prima cosa è più bella:
ma sai anche che la legge che governa la gioia
è la stessa da cui sgorga la disperazione.
Se vuoi una ragione per cui esistere
devi accettare che questa possa distruggerti.

Altrimenti fuggirai per tutta la vita
come fanno tutti
eternamente scissi tra il volere e il terrore di volere.
Fuggendo l'avrai scampata e la mediocrità
metterà l'ultimo timbro sul tuo passaporto.

Tu devi essere l'eccezione a tutto:
al sempre, al mai, al quasi.
Sopratutto devi essere l'eccezione di te stesso,
nel bene e nel male.
Siano il coraggio e la misericordia
i tuoi unici comandamenti.

Bene allora.
Vivrò per l'ennesima follia.
Solo verso l'impossibile deve procedere un uomo.
Vivrò per Anemona.

baccabel

Certe cose non cambiano mai.
Dopo aver sborrato in gola a Noemi
vado al cesso a sciacquarmi la cappella.
Ma nel cesso di Noemi è più facile trovare
un vangelo apocrifo che una saponetta...
Così mi faccio il bidet con il sapone per la lavatrice.
Sono quindici anni che non trovo uno sputo di sapone
nel tuo cesso Noemi.
Una volta mi sono lavato il cazzo con il balsamo per capelli,
un'altra volta col dentifricio.
Una volta ho rubato un profumo di dolce e cubana
ad una buttana.
Mi aveva deluso.
Fregna larga come una corsia del raccordo,
pompa malfatta, niente pomiciata.
Così regalai il profumo alla signora Averno
che puzza sempre di cipolla e incenso.

Mentre Elio esibisce la sua virilità alle cinesi
vado a ingozzarmi di pizza in un panificio.
Faccio amicizia con il commesso, un frocio.
E' un ragazzo di trent'anni, simpatico e loquace.
Non leggere l'oroscopo de ieri che porta sfiga.
Pe noi froci è dura.
Nun se potemo sposà, nun potemo avè na famija
perciò semo allo sbando.
M'arzo ae cinque de mattina pe annà all'after.
Che cazzo è l'after?
E' un posto de noi froci ndò se balla fino ae undici.
Se conoscemo e annamo a scopà.
E poi chi s'è visto s'è visto.
Speramo che vince Sirvio così ce leva mpò de tasse.
Ma l'amico tuo perchè n se fa e pippe da solo?
A mejo mano è a tua.
Solo tu te poi fa e mejo pippe.
Si, m'arzo ae cinque.
Manco a visita ar militare.
Ce so annato ch'era mezzogiorno e gne so detto che so frocio.
N'me credevano sti stronzi.
So fatto n'colloquio co na psicologa.
Doppo tre giorni a fine se so convinti.
A dottora me dice: te riformamo ma poi impugnà.
Che te mpugno dottorè? Sto cazzo.
Tre giorni pe convinceli che so frocio e poi vado a mpugnà...
Tacci vostra...

Dopo un pò entra nel panificio un altro giovane,
un povero disgraziato amico del frocio.
Si siede, tira fuori dalle tasche un mucchietto di monetine,
le appoggia sul tavolino e comicia a sistemarle le une sopra le altre...
Il padrone di casa non vuole rinnovargli il contaratto,
l'impresa di pulizie dove lavorava l'ha licenziato per assumere filippini,
quei rottinculo del sindacato non gli trovano la ricevuta dell'iscrizione...

Saluto il frocio e il disoccupato e me ne vado.

Questa è la vita.
E' il mare che va via con il sole?
E' uno stronzo che va via con lo sciacquone?
Cosa avrai lasciato di te?
Tante belle pippe caro Elio.
Non illuderti d'essere immortale caro Elio.
Quante vulve hai scavato col pistolino sino a trovare l'umido piacere?
Una? Vergogna!
Quante gole hai dissetato col tuo seme?
La zuzetti, dana, fabux, quell'altro scarto frigido di Piadisgrazia...
Fabux, eccitato come un porco, con la bava alla bocca,
anela Piadisgrazia, fetida zitella...e tu cosa fai?
Pianifichi la rovina d'un minorato...
Ti piace la compagnia dei rottami viventi, delle fregne secche
come grattugie, dei cervelli guasti.
Sappilo allora: saranno la tua rovina;
saranno le ancore che ti impediranno di volare.

Un giorno o l'altro ste cinesi ti staccheranno il frenulo.
Diventerai un vero uomo.
Tu velgine.
Tuo Piselo nolmale.
Dodici centimetli dlitto.
Tu fale legalo me...
Ma quali pippe mio non dotato amico!
Lascia le pippe a degenerati come fabux e a.r.!
Piuttosto sborrare senza guanto
dentro al caldo e denso mestruo d'una fichetta!
Che spettacolo virile!
Che culmine di vita!
Estrarre lo spadone invischiato di rosso sangue!
Qualcuno dice che è l'angelo dell'inferno...
ma è una spada affilata che non mi lascia mai sola...
E' di sangue il patto che lega in eterno un uomo e una donna!

Ma quali malattie mia cara Barnabel!
Le uniche malattie sono le fobie che tormentano
i baccalà che hanno paura di vivere con pienezza la vita.
Fatti una spremuta e più non dimandare Baccabel.

Cosa?
Un dì il male suonerà il campanello e mi chiederà il conto?
E venga pure l'esattore!
Non pagherò mai il conto.
Piuttosto mi farò saltare le cervella,
in un giorno di sole,
su un prato verde della Bontina.

la bambina

E' il cocchiere o il cavallo che conduce la carrozza?
Dove approderemo? Dove ci sfracelleremo?

Giungo sulla Bontina.
Alle tre in punto.
Ho un'appuntamento.
La bambina è lì, seduta sul muretto di cemento con la schiena curva,
lo sguardo perso nel vuoto delle macchine che passano senza senso.
Sei triste, non c'è dubbio.
L'ultima volta io ed Elio scorgemmo una lacrima uscire dai tuoi occhi.
Fu un'istante: poi ci regalasti il tuo sorriso candido.
A furia di stare seduta su quel muretto di cemento il tuo povero sederino
è diventato rosso e dolorante.
Ma oggi sarà un giorno un pò diverso, divertente e più sereno.

Come sei piccola!
Non sembra che hai diciannove anni, ma sedici al massimo.
Un pò provo imbarazzo perchè potrei essere tuo papà.
Ma l'imbarazzo dura poco.
Così ti prendo la mano, stringendola e scaldandola teneramente.
Passeggiamo per il centro commerciale
come una delle tante frivole coppiette.
Vuoi mangiare?
No, preferisci acquistare una borsetta cinese.
Ti piaciono anche degli orecchini con una pietra viola
ma costano troppo.


Ci appartiamo
in una stradina a cul de sac
accanto ad un magnifico campo
dove l'erba cresce alta e verde.
In un attimo il mio corpo è nudo
sopra di te.
Accarezzo il tuo seno rosa e generoso.
No, non girarti.
Voglio fare l'amore guardandoti negli occhi.
Forse ancora hai un pò paura di me perchè
non ci conosciamo tanto bene.
Per questo non vuoi che baci la tua bocca
e libi il tuo seno.
Ma io ho pazienza.
Saprò lottare.
Le tue labbra e il tuo seno saranno la mia vittoria più grande...

"Non ti devi inamorare di me" sussurri.
"No. Te lo prometto" dico mentendoti.
Vengo, sospirando, e batto la testa sulla tua.
Ridiamo.
Fai la pipì, inginocchiata sul prato.
Ti accompagno, a malincuore.
Ti lascio dove ti ho presa, sul muretto di cemento,
dove le auto passano inutili
come inutile scorre
tutto il tempo del mondo
senza di te.

sangue e bora

Ma si!
Scriviamo!
A costo di schifare il frac di Via Frenulo!
Le dita fremono, come cazzi tesi...
Niente melensaggini stavolta...
il miele fa schifo ai miei quattro lettori,
essi esigono sangue e sperma,
essi esigono da me il cazzottatore lesto,
dal colpo micidiale...

Devo affondarvi nel giro di tre righe...
oppure avrò fallito.

Le signore e l'educande
avvertite sin d'or sono:
il fango qui è abbondante
e bandite son le sante.

I fanciulletti ben faranno a mutar lido:
poichè io insegno il parricidio.

Le fanciullette ben faranno
ad aprire l'orecchiette:
perchè qui Anemone si diventa
e s'assassinan le zuzette.

Solo minimi sistemi quindi
e qualche sagoma che appare;
dietro i vetri belli e lindi
c'è il mio circo infernale.

Nani, clown e folli;
Paterbaldi è un dei jolly
e Barnaba floscia i colli.

L'intera umanità di mostri e storpiature
è folta collezione...
E io raccolgo tutti quanti!
E ci gioco come ai fanti.

Oggi ha visto il coliseo
a braccetto di Cleteo
l'adorabile Romea;
fino a ieri
credea la bambina
che la vita sua fosse latrina.

Invece no mia Romea!
E la Città Etterna per te oggi splendea!
Va con Cletus e sii felice!
Dalla cenere risorge la fenice.

E ora basta,
perchè mentito ho ancora!
Albi è stufo de sta pasta
e vuole sangue e sbora!

E li avrai presto vecchio frac:
già di ossa .... odo il crac!

muana

Ancora...vivo?
Ancora a lottar contro l'esilio?
Eppure squarciato fu il petto,
profonda e letale
parse la ferita.
La lama scandagliò il cuore,
facendogli saggiare il gelo della morte...
e si ritrasse!

La guerra
non è conclusa

Dovrai attendere ancora
umida erba,
dovrete rimandare il pasto
lombrichi ed avvoltoi!

E dunque mi sollevo,
come lava
dal fondo dell'Etna,
mia genitrice di pietra!

Come il magma
incendia la terra
col suo tocco,
io incendo il mondo
col mio ardore!

Io son anche
soffio di morte,
respiro di palude.
Io sono il mio più acerrimo nemico.

Chi può starmi accanto?
Chi ha saggiato la solitudo
fino a farsela compagna?

Un dì d'estate, amato Rigates,
nuotavamo insieme
nell'acque placide di Nemi.
Quella conca e la sua acqua mutan l'uomo in dio:
lì Teti immerse Achille pe' talloni.

Tu mi canzonavi, caro Rigatés,
perch'io ebbi a dire
una delle mie,
che suscitar l'amor d'una moana,
a me parea l'miracolo più grande...
E che importava l'fallimento!
Che importava la ruina!
Sol chi è grande può donare
senza voler nulla in cambio!

E per qualcuno
tal miracolo s'inverò;
e ora il fortunato liba il latte della dea...


Sol chi è grande può donare!
Questa è la lezione.
L'aver indietro, l'interesse,
lasciatelo all'ebreo.

Insegnami la tua grandezza Astro d'oro!
Tu che regali la bellezza e il tepore
anche a chi non è degno!

E voi, taciturni diamanti notturni,
insegnatemi la forza impassibile
di colui che s'immolò
senza batter ciglio!

Ettore sapea:
e pur alla fatal battaglia
non si sottrasse.
Il petto per l'amata
seppe immolare.

Sole, mio unico maestro:
insegnami l'amore senza fine
che nulla in cambio chiede.

Perchè molto ho da 'mparare...

il germoglio della sera

Bianca pagina,
testimone solitaria e unica
della mia morte...

E così dovrei rinascere,
una volta ancora.

E dimmi,
oh silenzio della notte,
come potrei?

Volare dalla rupe,
per un istante,
lieve come aquila leggiadra
e infine discendere
nell'abisso,
nell'oblio.

Come te, divina Saffo!
Ma tu eri una dea
mentre io sono un mortale.
Agli eroi è dato morire:
mentre a me è concessa l'agonia dei vili.

Più nulla ho da dirti fratello Sole;
anzi, un'ultima preghiera:
veglia e splendi sempre su di Lei!
scaldala, e fughi la tua luce ardente
ogni ombra che insinuarsi vorrà in Lei!


E a voi, sorelle stelle,
placide di luce,
che guida mi foste
quando fanciullo vagavo la notte;
a voi care sorelle chiedo questo:
confortate sempre il suo giovane cuore,
allietate il suo sonno
e colmatelo di speranza perpetua!

E infine a te misterioso Dio
cui mai ho creduto!
Bada che la tua invisibile sentenza sia equa,
Bada che il male mai Le si appresti!
O risorto dalle ceneri dell'inferno verrò
a spezzare la tua spada e distruggerti!

Discendi pure tenebrosa Madre!
Non temo la tua scintillante falce!
Scocchi pure la saetta d'argento,
trapassi il petto!

Cosa sei tu, oh Morte,
se non un'ultima risata
dinanzi al mio abisso!

E tu, oh Satana,
prendi l'alma e traghettala tosto all'Ade
prima che essa ti sfugga per sempre!

E voi, vermi:
sia celere il vostro banchetto,
prima che il veleno sulfureo
del mio corpo appesti la terra!


A Te, mia unica Luce,
mio unico Ardore,
A Te farfalla il cui tocco
mi svelò quel dono
che chiamo Amore,
A Te dico addio.

Lieto si spegne l'astro
quando
la Luna germoglia nella sera.

madi mada

Guarda come splende il sole, oggi, caro Albi!
Mi sembra di respirare il profumo di una
primavera vicina.
Ho dormito poco, trepidando al pensiero
di una nuova speranza per Madalina.

Ieri notte dopo aver scribacchiato un pò,
vado su feisbuc: e chi mi chiede l'amicizia?
Madi Mada!
Finalmente!
Lei era lì e mi contatta subito.
Hai mangiato qualcosa?
Solo uno yogurtino?
Devi mangiare piccola mia,
devi stare in forze, per affrontare le battaglie
che ancora ti attendono!
Cosa? vai via domani (cioè oggi) e non più venerdì?
E' meraviglioso!
Addio Monteburralto schifoso, addio Georgi, vacca
imbecille e odiosa,
addio tedio e grigiume!

Come posso stare qui con le mani in mano
mentre la farfalla si libera dal bozzolo
che l'ha tenuta prigioniera
per tanto tempo?
Ah, caro Albi, non lo so!
Quest'impotenza mi divora...
ma devo restare calmo e impassibile,
fermo come un guardiano coraggioso
che custodisce un altare sacro,
pronto ad agire nel momento opportuno...

Per farti comprendere meglio
la situazione, ti farò un riassuntino caro Albi.
Sembra una telenovelas.
Ieri vado a trovare Madi.
La poverina non mangia da tre giorni,
è dimagrita due chili!
Cosa è successo?
Quella vacca nazista di Georgi
(la "pappona" con cui Madi condivide l'appartamento
di Montemerdalto)
ingelosita dei continui doni di Cletus
(l'ultimo regalino è stato una tenera vestaglia di lana!
grande Cletus!),
gli ha precluso di vedere l'amata!
Arrabbiata e offesa dalla crudeltà del mostro,
Madi ha così deciso
di andare via...
(venerdì mi dice;
poi su feisbuc mi fa sapere
che ha anticipato la partenza ad oggi).
La poverina mi confida tutto.
E' rimasta in contatto anche
con Cletus, il quale vuole aiutarla
con ogni mezzo.

Secondo le indiscrezioni Madi,
anzichè tornare in Romania,
troverà ospitalità a casa di un'amica a Roma
e forse cercherà un lavoro.
Cletus, ahimè, è sempre in mezzo ai coglioni:
infatti, sempre secondo le indiscrezioni,
il salvatore questa mattina sarà a disposizione
della fanciulla per assicurarle
gli spostamenti (e le sistemazioni?)
di cui ella ha bisogno.

La puntata termina qui caro il mio frac.
Sarà davvero in buone mani la mia eroina?
Saprà scegliere le persone giuste e districarsi
dagli eventi?
Sarà davvero affidabile il semi barzotto Cletus?
Davvero col suo denaro il semi barzotto
mi soffierà la donna che amo?
Non lo so.
Tutto, tutto è possibile.

Una cosa è certa:
niente mi farà indietreggiare,
nemmeno l'oblio o la sconfitta.
Come la certezza di una legge
che regola il mondo,
Ella potrà contare sempre su di me,
qualunque cosa accada.

un presagio

Stanno forse le porte d'un destino per schiudersi?
Il mio destino?
A me...che non ho mai creduto al destino?

Ah esecrabile d'un Dio!
Quanto ti preferro oh Mefistofele!
Altro che le ovine preghiere del pio Clusetti!
(Prega, prega, mi belava l'infermo:
No! Lotta! Lotta! mi gridava invece dalle viscere
l'animo mio in fiamme).

Mai una porta mi si schiuse dinanzi se non per merito
di questi miei pugni scorticati e coriacei,
dei miei calci asinini e riottosi,
della mia folle e indomita volontà,
della mia imperterrita lotta!
E quante volte ho fallito!
Quante volte col fango in volto mi rialzai!
Quanti oceani di fiele bevvi
sino a diventare fiele io stesso!

"Fa ciò che devi: e venga pure la morte!" :
questo è il mio motto.

No amici, se le porte della felicità
si schiuderanno per questo
miserabile pagliaccio,
non sarà per merito d'un destino qualunque,
non sarà l'agognato frutto caduto per caso
o per il volere magnanimo d'una provvidenza avida
di preghiere servili:
sarà per merito mio!

Ma ancora è presto per cantare vittoria.
Anzi: non mi udirete mai cantare vittoria
nemmeno nella remota regione del Sogno!
Se il Sogno diventerà realtà,
se il mio cuore e quello di Madalina
un dì benedetto si congiungeranno
sino a fondersi in un amore eterno e mortale,
io tacerò, statene certi.
Mai imprigionerò la celeste farfalla
che un dì ebbi la fortuna d'incontrare.
Se vorrà essa potrà scaldarsi nel mio palmo
e accompagnarmi per l'arduo sentiero della vita,
giorno per giorno.
Se vorrà....

Oggi scorsi un presagio.
Un presagio lieto incastonato nell'azzurro
dei tuoi occhi, Madalina.
Un miragio?
Possa allora il mio sangue
nutrirlo sino alla fine,
sino a dargli il nome della verità.

cletus

E così hai un nuovo amante
adorata mascalzona!
Cosa? Barnaba mi chiede se sono geloso.
Ma certo che lo sono:
e tuttavia il vero amore vince sempre ogni gelosia...
Quando si fa della sensualità il proprio mestiere
queste cose capitano, come quando
il plenilunio evoca la marea.
Gli amanti proliferano, come grano nutrito dal sole.
Diversamente si fa la fine di Sandra, svogliata e negletta,
grigia in volto e gonfia,
che invece di fare l'amore fuma sigarette e ingolla
pasticcini stravaccata sul divano guardando
telenovelas alla tv...

Cletus dev'essere un galantuomo,
al pari del vecchio frac o di Mario Prodi.
Nel giro d'un mese Cletus ha regalato
a Madalina tante belle cose:
babbucce calde colorate di rosso,
una giacchetta di gigio argani,
un profumo di calin clain,
medicinali per il mal di gola,
polli allo spiedo, torte, etc. etc.
E ogni volta che bussa all'uscio
porta un nuovo regalo!
Che signore!
(altro che quel pulcivendolo di Elio!)

Cletus ha cinquantotto anni.
Presumibilmente riscalda la sedia
in qualche ministero in attesa della pensione.
E' sposato con una straniera, un'austriaca mi pare,
con cui non fotte da otto anni.
Non ho capito bene se è la moglie
che non vuole più scopare oppure
se col passar degli anni si è spenta
per entrambi la passione.

L'ultima volta Cletus si è intrattenuto
con Madalina per ben tre ore.
Porcopio! manco siffredi!
"E che avete combinato in tre ore?"
chiedo a Madalina.
"Niente. Abiamo parlato. Lui non fa amore.
Suo cazo non riza bene.
Al masimo facio pipa.
Mi dà careze tuto tempo...".

Perciò il galantuomo spende trecento euro
solo per una mezzapippa e
per parlare e carezzare la fanciulla!
Ed è felice così!
Che grande! Che esempio di infinita umanità!
(Certo, se fottesse sarebbe
più bello per tutti: ma evidentemente
la potentia coeundi lo ha abbandonato...).

Se Cletus non fosse sposato con la megera,
avresti potuto farci un pensierino cara Madalina.
Sembra un brav'uomo. Ti vuole bene.
Ha i soldi.
A letto è un pò fiacco, poverino.
Ma per te il sesso non è importante.

Se ti metterai con Cletus
(o con un altro vecchio semi impotente)
farai probabilmente la cosa giusta, mia amata:
il magnate provvederà alle tue esigenze
sino all'attimo in cui rimetterà l'anima al Creatore.
Basterà cambiare il pannolone
ed elargire un sorriso e una carezza.

E io?
Io non ho importanza mia amata.
Ciò che conta sei solo tu.
Spero solo che all'età di Cletus,
se ci camperò, anche io avrò
una Madalina cui donare
il mio affetto.

Lunga vita a Cletus!

il frac di via renula

Dialogare col caro Albi è sempre un piacere.
E' un piacere perchè è una fonte inesauribile di nichilismo.
E io che come un baccalà credevo
d'aver sondato il fondo d'ogni uomo!
Che stolto immane!

Pensavo che il nichilismo potesse incarnarsi in tre forme:
nella poesia, come nel caso di Leopardi o Cioran;
nella furia distruttiva del pensiero razionale,
come nel caso di Nietzsche, Stirner o Sade;
e infine nella demenza teatrale,
come nel caso di quel disgraziato di Carmelo Bene.
In tutti questi casi si ode un grido disperato
contro l'esistenza.

Invece c'è un quarto caso di nichilismo:
"puro", rassegnato e silente:
quello di Albert Donasi.
"Puro" perchè se ne fotte d'ammantarsi coi sofismi
del pensiero o d'imbellettarsi con le filastrocche della poesia
solo per far bella figura nei salotti
o consolarsi coi balocchi della propria vanità.
(però la poesia di De Andrè ti inebria mascalzone d'un frac!)
Rassegnato perchè Albi, diversamente dagli altri
nichilisti, non si dispera nè si lamenta:
sa pigliarla in culo, stoicamente, come fecero
gli spiriti più forti.
E infine silente, perchè di fatto Albi è uno di poche battute.
Eccone alcune, lapidarie e ineffabili:
"L'uomo è corrotto in principio"
(anche Lutero lo pensava: ma a te caro Albi
interessa l'utero e non la grazia divina);
"La storia lo dimostra, ne è la prova"
(con riferimento al fallimento degli ideali umani
di giustizia e all'impossibilità di una società governata
onestamente...qui sei un pò apodittico caro Albi:
la storia infatti dimostra tante cose, spesso opposte...
non esistono solo il male e la corruzione, per fortuna.
Come facciamo a sapere in anticipo che le cinque stelle
finiranno in stalle, se non in base ad un pregiudizio negativo
sulla realtà?)

Insomma una domanda sorge in tutti noi spontanea:
donde deriva la sfiducia e il pessimismo del
più grande giornalista di via Renula?
Leopardi aveva un cancro che gli deformava
lo scheletro e possiamo capirlo.
Foscolo era mezzo fobico e possiamo capirlo.
Cioran non dormiva e possiamo capirlo.
Nietzsche era demente e possiamo capirlo.
Schopenauer non sborrava e possiamo capirlo.
E a te, caro Albi, chi ti capisce?
Tu, ringraziando il cielo, hai tutto:
la salute, la ricchezza e l'amore.
Chi o cosa infranse più vaste fiducie?

A me, come avrete capito,
gli ovini e i sagrestani non appassionano.
Tu invece caro Albi, pur essendo
uno zombi, sei ancora un'incognita.
La tua frigidezza morale mi ricorda
quella delle adolescenti acerbe
dai capezzoli turgidi e aspri come mele verdi;
gelose custodi del loro seno
ma liete e fiere quando
gli viene conquistato e libato...

Prima o dopo le adolescenti
perdono la verginità
per aprirsi al mondo.
Prima o dopo le rose sbocciano.
E chissà, chissà...
magari un dì vedremo sbocciare Albi.